Aria fritta

Mio padre e mia madre che si trovano per discutere di problemi legati alla casa, problemi di soldi, tanto per cambiare. Mio padre che recita il ruolo della persona posata e calma, tutto pervaso da una insopportabile saccenza. Mia madre che regge fino al momento in cui lui va via, senza aver concluso un cazzo di nulla, e si mette a piangere disperata rinvangando 14 anni di amarezze e rospi ingoiati. E si sfoga con il sottoscritto.
Un film vecchio, già visto. Aria fritta. Un copione trito e ritrito. Ma che, come al solito, continua a farmi stare male, ad inquietarmi. E a risvegliare tutte le mie peggiori paure.
Penso a quanto somiglio a mio padre, volente o nolente. Penso al fatto che la storia e la vita sono una ruota che gira, che forse in un futuro potrei essere come lui. Un padre come lui. Un marito, o un ex marito, come lui.
E allora scusatemi, ma non ci stò. Non mi avrete. Col cazzo che, con questa prospettiva metto su famiglia. Spiacente, ma no. No, grazie.
Odio vedere mia madre che piange, e che diventa intrattabile ed irragionevole. Odio vedere mio padre...questo quasi sempre, ma soprattutto in questo ruolo. Ammiro mia sorella, che ha la forza almeno esteriore di estraniarsi dal mondo. Io non ce la faccio.
Io non ce la faccio più.


Oscuri saluti a tutti voi.